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L'Intermed, île de nos espoirs, deuxième ou parfois premier foyer, nous accueille tous les jours de ses chauds bras maternels. L'on s'y sent rapidement bien, l'on y aime l'ambiance. C'est alors sans s'étonner que l'on constate parfois au détour des tables un Casien se déhancher sur les rythmes infernaux de Paris Combo ou de Manouche, valsant avec un balai - mais jamais avec la méduse vadrouille - comme une muse qui le transporte très très loin. Cette maman qui nous chouchoute, on la chouchoute à son tour et on lui trouve toute sorte d'améliorations, d'astications originales. Ouvrir un salon de thé, pour plus tard le convertir en pub irlandais, déplacer les bancs à toutes les nuits, installer des hamacs et se bercer à la brise éternelle qui y règne, faire les zeds à trois heures du mat et cacher la caisse un peu partout. Et puis regrouper la grande tribu à tous les lundis soirs, battre des records de vitesse et écouter le grand chef socialiste ronronner des re-re-re. |
